Assise à étudier les détails de l'entrée d'une église.
Aux portes d'un temple à penser l'eau, les larmes.
Les pieds dans le sable, les cheveux dans le vent glacé.
A l'ombre d'un arbre.
A l'ombre d'un arbre au bord de l'eau.
A l'ombre d'un arbre au dessus de l'eau.
A l'ombre d'un arbre où respirer.
Un parc, un sous bois.
Une forêt.
Entre les touffes jaunies prêtes à prendre feu des collines asséchées.
A quelques pas des flammes léchant le métal rouillé d'un grillage penché.
A perte d'horizon quand le ciel s'emplie de vagues nuageuses et que l'écume blanche s'amasse au pied des côtes noires, soleil rougissant.
A perte d'horizon, dans le vent glacé.
Lorsque la pierre blanche palpite jusque dans la chair, en embruns emplissant la poitrine.
En morsures de jour.
En éclaboussures gelées depuis le lac en arrière.
En pas de poussière.
D'étoile en étoile.
En temps long passé à attendre l’inaccessible, et c'est là l'essence même.
Le pouls.
Le souffle.
Dessous les poutres vieilles d'un atelier calciné.
A vouloir hors les murs.
Prairies et champs de blé.
Entre les pages noircies et les livres ouverts puis refermés.
Atteindre l'inaccessible.
Volonté puissante.
S'il avait su l'eau bouillante, la candeur, l'innocence et la pudeur. La maladresse et pourtant... pourtant les gestes sûrs, les mots mesurés. Autant que le temps s'égraine dans le sablier. Pas de poussière.
J'aurai aimé, retourner au musée, autre regard.
La ville la nuit et le petit jour, entre gavroche et misérable, ambivalente quand on perçoit l'antique beauté, la passagère, la naufragée, la cavalière, l'incandescente, la sacrifiée. La gitane. Le voile. Les cheveux longs pour couvrir la peau nue et avancer dans le petit jour, la nuque découverte, les mèches perdues pas après pas.
S'il avait su.
Jamais il n'aurait ri, jamais il n'aurait bu, jusqu'à la lie.
Je cherche mon corps depuis d'autres temps, toujours d'avant, jamais vieille, et pourtant.
Et l'espace est grand, tout l'espace.
Dedans dehors.
Et l'espace est grand, tout l'espace.
Dedans dehors.
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