Il y a ces jours où le bassin circulaire de mon enfance me manque.
L'eau verdâtre, l'odeur mousseuse, les surgissements depuis le fond à la surface.
Comme des nuées traversant l'espace obscur.
Un morceau de ciel.
La nuit et la lune en éclats.
Il y avait quelque chose d'angoissant et de fascinant à rester prêt du bassin.
J'y repense les larmes aux yeux, la gorge nouée, avec un sourire qui s’éteint au coin des lèvres.
J'adorai nourrir les carpes.
Leur empressement pour remonter à la surface, à les toucher du bout des doigts.
Des apparitions fantomatiques qui devenaient soudainement familières la tête hors de l'eau.
La porosité de la pierre de lave et les flammes qui glissaient dans le cercle.
Le coeur palpitant après la longue route jusqu'à Saint Phillipe pour aller voir ma grand mère, à vouloir passer dans le jardin directement.
Mes premières aquarelles guidées par la main habile de ma grand mére, les orchidées.
Les sabots de Vénus qu'elle avait choisi dans son jardin pour mes cheveux relevés.
Le vent dans les champs de canne...
Le pamplemoussier de Chine immense recouvert de mousse.
Les jamalaks et les jameroses au goût de fleur.
Les cerises côtelées acidulées.
Je ne veux plus parler que de ça.
Et rester assise, en cherchant sous le pinceau les lignes, comme ma grand mère l'a toujours voulu.
Entre les plumes pour la calligraphie et l'encre noire.
Toujours depuis les cercles dans l'eau.
J'ai toujours aimé les plans d'eau.
Les courants.
Cercle de lave.
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