Ha o toide hana matsu kao to nari itari
J'ai aiguisé les lames.
Mon regard, à mon insu,
guette les fleurs.
Amari Oki
( 1904-)
samedi 11 mai 2013
jeudi 9 mai 2013
Salon
Le sortir des cartons en même temps que les livres
Bleu horizon depuis ma vue sur la mer
Adolescente solitaire
Rose Kennedy
L'air de rien
De beaux souvenirs...
L'idée d'un cerf volant qui reste à faire
Le vent sur la plage
Un retour en arrière
Des photos jaunies
Des films vieillis
Ce qui me va mieux
Va mieux
Equilibre
Le lait de soja frais est au frigo, une partie déjà consommée entre le latte parfumé à la cannelle et au sirop d'orgeat, une autre avec un velouté de courgettes/pommes de terre qui fond dans la bouche.
C'est simple comme l'odeur tiède qui réconforte le matin.
Le petit rituel des graines mises a trempé, le bruit agressant du mixeur, et ce bip qui vient comme un second réveil.
L'ouverture qui laisse s'échapper la vapeur douce et légèrement verte.
Le tissu déplié sur la passoire.
Un lange blanc qui a essuyé bien des petites bouches.
Le lait brûlant, les gestes sûrs et mesurés maintenant que j'ai pris le rythme.
Je souris à chaque fois en pensant à la publicité La Laitière.
Saisir les bords plus courts. 4.
Saisir les pointes. 4.
Un tour de main.
Soulever la passoire.
Presser.
La texture du tissu et de l'okara sous la pression.
C'est doux.
Terriblement doux.
Et vient le moment où je me demande ce que je fais de mon soja cuit en purée, en questionnant mon corps sur le salé et le sucré.
Je n'ai pas mon soja, je suis déséquilibrée.
A ne plus manger ni boire comme il faut.
A le chercher quand il n'est pas là.
Le riz n'est jamais trop loin. Tendre. Rassurant.
Les amandes, les noisettes et le coco, toujours en me demandant si j'en ai plus besoin ou envie.
Entre l'eau des rizières et les arbres.
Chat perché.
Monde blanc.
Lait.
J'aime comme ça sonne.
Un parfum d'enfance.
La tiédeur. Le cocon.
La fluidité.
Lait.
Nature.
Variations et nuances selon le végétal.
Lait...
Et puis débat entre crème et bouillon, en sautant par dessus le fromage et le dessert.
Balancer la vaisselle par la fenêtre.
Briser de la porcelaine, de la faïence.
Faire fondre le service en argent.
J'en ai la bouche qui grince.
Grincement de craie et d'ongles sur tableau noir.
Humeur acide.
Citron et tamarin.
Amertume sage.
Pamplemousse.
Envie de litres de jus d'orange et de tangor, de mandarine et de clémentine.
Fraîcheur.
Pomme croquante.
Poire fondante.
Piquant du gingembre.
Petit coeur qui a besoin de rythme sain.
Thé...
Gelée.
Bois. Craquements dans la forêt. Cordes tressées.
Tons légers.
Légers...
Comme la fumée de cigarette qui s'évanouie à chaque bouffée.
Comme les transparences parmi les strates colorées plus fruitées que sucrées.
Comme le bouillon de légumes, le miso jamais loin, en soupirant quand il n'y a plus que le soja et l'orge, accrochée au riz.
Légère.
Comme l'appel du sol.
Châtaignes et pommes de terre.
C'est loin. C'est long le temps.
Route des épices.
Gravité.
Toucher terre.
Enracinée.
Petits champignons aux pieds des arbres et odeur de mousse.
Vieille barbe verte entre les branches.
Jeu d'enfant.
Comme l'écume blanche qui danse sur les bleu gris infinis.
Léger.
Tintement.
Léger.
Brise.
Léger.
Embrun qui monte dans le jour qui tombe.
Douceur de coton et de bambou.
Il faut écouter la sève.
Coeur dedans dehors.
Palpitation sous l'écorce.
Le Chêne liège au chagrin lourd.
Le Cocotier qui lâche une noix.
Bois.
Le Banian en torsades, chevelure et fuseau.
Le Vacoa, précieux...
Pinpin, jeu de graines, sable, poussière, terre, vent, océan.
Tout mon corps dedans.
Séquoia.
Baobab.
Ficus.
Erable.
Un murmure de sous bois...
Je n'ai pas peur de la route.
Fleurs de prunier.
Pêches marron et confiture de lait.
Douceur des nuages en gris bleuté.
Sur le café.
Cacao poudré.
Sucré salé.
Douceur.
Le mot Douceur.
Le rose pâle. Sage. Le vieux rose. Mûre.
Petites tâches jaune orangées.
Pollen et fougères qui dansent dans le vent.
Rayons de miel.
Bourdonnements.
Les mots ont une saveur, une couleur, une vibration.
Douceur.
Lovée dans le cryptoméria, en redescendant dans le vent.
Salines et pierre noire pleine de feu.
Toute épines.
Douceur.
Mimosa.
Jaune d'or.
Jaune de petit jour délavé.
Jaune terreux.
Dans les ocres.
Jaune...
Jaune safran.
Racine et sang.
Miel.
Goyave sucrée.
Jaune fondu dans la nuit profonde.
Indigo.
Jaune.
Jaune point du jour.
Jaune Soleil.
Etoile. Etoiles. Combien d'astres déjà?
Petits points.
Et point.
Éventails ouverts.
Vent...
Puis l'air de rien, envisagé les gris et les roses mélangés.
Commun accord.
Thé fumant, feuilles blanches, et papiers journaux pliés.
Mine grise, stylos feutres noirs glissants, écorchures du Bic accrocheur.
Les doigts tâchés d'encre.
Bambou, pinceaux et cheveux.
Fluide et cotonneux.
C'est rassurant, c'est léger.
Léger...
C'est la pluie sur le verre un peu cassé, un peu fissuré.
C'est la lande verdoyante et le murmure dans la plaine.
La pampa jaune qui passe à l'or sous les gouttes lourdes.
Le feu qui s’éteint.
Un vieux bateau, lointain.
Douceur de lait.
Comme la peau.
Lovée.
Des miettes de biscuits encore tièdes sur le coin de la table basse.
Des miettes par terre.
Sentier minuscule et colonie de fourmis.
Termitière.
Grignoter des lignes, et des lignes, et des lignes.
A perte d'horizon.
Les mains enroulées autour du mugg.
Sans plus tellement cacher que c'est tout chaud dedans dehors.
Léger.
Cotonneux léger.
Un vieux chat gris patapouf sur son coussin recouvert de mailles crochetés.
Les doigts qui glissent vers les bobines.
Quel fil...
Je voudrais bien aller le demander à l'araignée nichée au plafond de mon ancienne cuisine.
Celle qui a tissé sa toile en suspension, en me dressant un voile à cheval sur l'évier.
A moins qu'une copine à longues pattes m'attende quelque part.
Douceur de lait.
Me sentant d'une autre époque.
Brûlant soleil.
Peau fragile.
Fragile.
Toujours aussi terriblement savoureux.
Les hommes...
toujours aussi décevants.
La mesure du temps qui passe
Le couple dans le salon sur un fond d'Amérique du Sud en noir et blanc
Les couleurs, évanouis
L'homme qui tombe
Et ne cessa sa chute
Décevant
Du grand père au père
Désespérément garçonne
Féminité tuée dans l'oeuf
Les hommes sont décevants
C'est simple comme l'odeur tiède qui réconforte le matin.
Le petit rituel des graines mises a trempé, le bruit agressant du mixeur, et ce bip qui vient comme un second réveil.
L'ouverture qui laisse s'échapper la vapeur douce et légèrement verte.
Le tissu déplié sur la passoire.
Un lange blanc qui a essuyé bien des petites bouches.
Le lait brûlant, les gestes sûrs et mesurés maintenant que j'ai pris le rythme.
Je souris à chaque fois en pensant à la publicité La Laitière.
Saisir les bords plus courts. 4.
Saisir les pointes. 4.
Un tour de main.
Soulever la passoire.
Presser.
La texture du tissu et de l'okara sous la pression.
C'est doux.
Terriblement doux.
Et vient le moment où je me demande ce que je fais de mon soja cuit en purée, en questionnant mon corps sur le salé et le sucré.
Je n'ai pas mon soja, je suis déséquilibrée.
A ne plus manger ni boire comme il faut.
A le chercher quand il n'est pas là.
Le riz n'est jamais trop loin. Tendre. Rassurant.
Les amandes, les noisettes et le coco, toujours en me demandant si j'en ai plus besoin ou envie.
Entre l'eau des rizières et les arbres.
Chat perché.
Monde blanc.
Lait.
J'aime comme ça sonne.
Un parfum d'enfance.
La tiédeur. Le cocon.
La fluidité.
Lait.
Nature.
Variations et nuances selon le végétal.
Lait...
Et puis débat entre crème et bouillon, en sautant par dessus le fromage et le dessert.
Balancer la vaisselle par la fenêtre.
Briser de la porcelaine, de la faïence.
Faire fondre le service en argent.
J'en ai la bouche qui grince.
Grincement de craie et d'ongles sur tableau noir.
Humeur acide.
Citron et tamarin.
Amertume sage.
Pamplemousse.
Envie de litres de jus d'orange et de tangor, de mandarine et de clémentine.
Fraîcheur.
Pomme croquante.
Poire fondante.
Piquant du gingembre.
Petit coeur qui a besoin de rythme sain.
Thé...
Gelée.
Bois. Craquements dans la forêt. Cordes tressées.
Tons légers.
Légers...
Comme la fumée de cigarette qui s'évanouie à chaque bouffée.
Comme les transparences parmi les strates colorées plus fruitées que sucrées.
Comme le bouillon de légumes, le miso jamais loin, en soupirant quand il n'y a plus que le soja et l'orge, accrochée au riz.
Légère.
Comme l'appel du sol.
Châtaignes et pommes de terre.
C'est loin. C'est long le temps.
Route des épices.
Gravité.
Toucher terre.
Enracinée.
Petits champignons aux pieds des arbres et odeur de mousse.
Vieille barbe verte entre les branches.
Jeu d'enfant.
Comme l'écume blanche qui danse sur les bleu gris infinis.
Léger.
Tintement.
Léger.
Brise.
Léger.
Embrun qui monte dans le jour qui tombe.
Douceur de coton et de bambou.
Il faut écouter la sève.
Coeur dedans dehors.
Palpitation sous l'écorce.
Le Chêne liège au chagrin lourd.
Le Cocotier qui lâche une noix.
Bois.
Le Banian en torsades, chevelure et fuseau.
Le Vacoa, précieux...
Pinpin, jeu de graines, sable, poussière, terre, vent, océan.
Tout mon corps dedans.
Séquoia.
Baobab.
Ficus.
Erable.
Un murmure de sous bois...
Je n'ai pas peur de la route.
Fleurs de prunier.
Pêches marron et confiture de lait.
Douceur des nuages en gris bleuté.
Sur le café.
Cacao poudré.
Sucré salé.
Douceur.
Le mot Douceur.
Le rose pâle. Sage. Le vieux rose. Mûre.
Petites tâches jaune orangées.
Pollen et fougères qui dansent dans le vent.
Rayons de miel.
Bourdonnements.
Les mots ont une saveur, une couleur, une vibration.
Douceur.
Lovée dans le cryptoméria, en redescendant dans le vent.
Salines et pierre noire pleine de feu.
Toute épines.
Douceur.
Mimosa.
Jaune d'or.
Jaune de petit jour délavé.
Jaune terreux.
Dans les ocres.
Jaune...
Jaune safran.
Racine et sang.
Miel.
Goyave sucrée.
Jaune fondu dans la nuit profonde.
Indigo.
Jaune.
Jaune point du jour.
Jaune Soleil.
Etoile. Etoiles. Combien d'astres déjà?
Petits points.
Et point.
Éventails ouverts.
Vent...
Puis l'air de rien, envisagé les gris et les roses mélangés.
Commun accord.
Thé fumant, feuilles blanches, et papiers journaux pliés.
Mine grise, stylos feutres noirs glissants, écorchures du Bic accrocheur.
Les doigts tâchés d'encre.
Bambou, pinceaux et cheveux.
Fluide et cotonneux.
C'est rassurant, c'est léger.
Léger...
C'est la pluie sur le verre un peu cassé, un peu fissuré.
C'est la lande verdoyante et le murmure dans la plaine.
La pampa jaune qui passe à l'or sous les gouttes lourdes.
Le feu qui s’éteint.
Un vieux bateau, lointain.
Douceur de lait.
Comme la peau.
Lovée.
Des miettes de biscuits encore tièdes sur le coin de la table basse.
Des miettes par terre.
Sentier minuscule et colonie de fourmis.
Termitière.
Grignoter des lignes, et des lignes, et des lignes.
A perte d'horizon.
Les mains enroulées autour du mugg.
Sans plus tellement cacher que c'est tout chaud dedans dehors.
Léger.
Cotonneux léger.
Un vieux chat gris patapouf sur son coussin recouvert de mailles crochetés.
Les doigts qui glissent vers les bobines.
Quel fil...
Je voudrais bien aller le demander à l'araignée nichée au plafond de mon ancienne cuisine.
Celle qui a tissé sa toile en suspension, en me dressant un voile à cheval sur l'évier.
A moins qu'une copine à longues pattes m'attende quelque part.
Douceur de lait.
Me sentant d'une autre époque.
Brûlant soleil.
Peau fragile.
Fragile.
Toujours aussi terriblement savoureux.
Les hommes...
toujours aussi décevants.
La mesure du temps qui passe
Le couple dans le salon sur un fond d'Amérique du Sud en noir et blanc
Les couleurs, évanouis
L'homme qui tombe
Et ne cessa sa chute
Décevant
Du grand père au père
Désespérément garçonne
Féminité tuée dans l'oeuf
Les hommes sont décevants
mercredi 8 mai 2013
Fragile.
5.
5. 6.
1. 2.
5. 6. 7.
Dis leur toi grand frère.
1. 2. 3.
Dis leur toi grande sœur.
1. 2. 3.
1.
Les herbes hautes.
Le parquet.
La forêt.
La maison de bois.
La terre de feu.
Le feu dans les mains.
Les mains pleines de soleil.
1. 2.
Le cadre.
Le miroir.
1. 2. 3.
Hors champ.
Chant de canne.
Pieds nus.
Ti chemin grand chemin.
Le coeur dedans dehors.
Je suis vivante sur le chemin, quand je retrouve les appuis, pas trop loin...
Pas trop loin.
Ti pas ti pas.
Pas loin.
Je suis vivante.
1. 2. 3.
Et l'eau.
Et l'océan.
1. 2. 3.
Et l'eau.
Contre-temps.
1. 2. 3.
Et l'haut de là.
Quand les corps accidentés disent les lignes de vies entrecroisées.
Lignes brisées.
1. 2. 3.
Cercle.
Cercles.
Ronds dans l'eau.
Hisser haut.
Plus haut que ça.
Dans les étoiles.
Affamée.
Termite.
Terre.
Je marche quand vous marchez avant moi.
1.
Brisé(e).
2.
Supporter.
3.
Porté(e)
Moi c'est la pluie, grand frère, qui me fait danser.
Moi c'est la pluie, depuis toujours.
Et juste un peu de lumière des étoiles qui te font danser toi, pour éclairer mes pas à moi.
Relevée depuis elle.
Retombée.
Relevée encore.
C'est bon de sentir les parfums qui s'élèvent de la terre.
Sous la pluie.
Sous la pluie, je danse.
Le regard.
La langue.
Je cherche encore le langage.
Je parle une autre langue.
Je cherche encore le langage, qui va de moi à eux.
Le regard.
Le miroir.
Le langage.
Là.
C'est dedans dehors.
Le coeur dedans dehors.
Cocon.
Fils.
Toile.
Support / Surface
Dedans Dehors
Hors Champ
Contre...
Tout contre le jour.
Et des litres.
Des litres d'encre.
Bois buvard.
Ombre portée.
Horps champ
Cadre
Des litres
De l'huile à l'encre
De la scène au papier
Plier
Sur le toit du monde
Théâtre d'ombres
Vieux pavés
Bruissement de chaînes
Tintement clair
Clochettes
Eventails envolés
Feu dans les mains
Feu dans les mains
Le corps dedans dehors
Langage
Et l'image...
J'ai voulu ne jamais faire trace
Pliée
Silence
Blanc
Espace blanc
Blanc entre les mots
Litres d'encre
Faire sens
Le geste qui fait sens
Le signe
Litres d'encre & chevelure
La fêlure
Craquements
Silence
Il ne parle pas ma langue
Dis leur toi
Basse Cour. Amour. En l'R. Rougail z'étoiles...
Kangekka ani imoto no yoni nete
Clair de lune d'hiver -
Nous nous couchons
comme un frère aîné avec sa petite sœur.
Amari Oki
(1941 -)
Kao ga sumu susuki no naka no sute-kagami
Un miroir abandonné
dans les herbes de pampas...
Je cache mon visage!
Sonoko Nakamura
(1903 - 2011)
5.
5. 6.
1. 2.
5. 6. 7.
Dis leur toi grand frère.
1. 2. 3.
Dis leur toi grande sœur.
1. 2. 3.
1.
Les herbes hautes.
Le parquet.
La forêt.
La maison de bois.
La terre de feu.
Le feu dans les mains.
Les mains pleines de soleil.
1. 2.
Le cadre.
Le miroir.
1. 2. 3.
Hors champ.
Chant de canne.
Pieds nus.
Ti chemin grand chemin.
Le coeur dedans dehors.
Je suis vivante sur le chemin, quand je retrouve les appuis, pas trop loin...
Pas trop loin.
Ti pas ti pas.
Pas loin.
Je suis vivante.
1. 2. 3.
Et l'eau.
Et l'océan.
1. 2. 3.
Et l'eau.
Contre-temps.
1. 2. 3.
Et l'haut de là.
Quand les corps accidentés disent les lignes de vies entrecroisées.
Lignes brisées.
1. 2. 3.
Cercle.
Cercles.
Ronds dans l'eau.
Hisser haut.
Plus haut que ça.
Dans les étoiles.
Affamée.
Termite.
Terre.
Je marche quand vous marchez avant moi.
1.
Brisé(e).
2.
Supporter.
3.
Porté(e)
Moi c'est la pluie, grand frère, qui me fait danser.
Le coeur tout dedans dehors
Douche froide.
Secouée. Secouer... réveiller jusque dessous la peau, en inspirant à pleins poumons, à moitié arquée.
C'est l'eau qui coule libre.
C'est la lumière qui entre par le carreau.
L'éclaboussure grandissante sous mes pieds.
Les arbres.
Savon douceur coco... envie pamplemousse.
Parfum artisanal mâle, Cryptoméria.
C'est comment vivre plus haut que ça?
J'étire le bras, je vais chercher loin, là.
Jusqu'où il faut pousser le mouvement dehors, jusqu'où il faut aller chercher la lumière du jour?
Je veux la voir s'étendre partout autour.
J'ai le soleil brûlant dans la poitrine.
Ca fait mal.
Je ne sais plus avoir faim, je ne peux plus avoir soif.
Dedans.
C'est tout au dehors.
J'ai mal.
Je suis vivante, c'est long, c'est lent.
Ca prend dedans.
J'ai mal.
Le ventre délivrant encore, un ruisseau, une rivière.
Des fleuves.
Jachère.
J'ai mal à la terre...
Sable. Sable. Sable.
Le sol sous les pieds.
Je veux rester au sol, pliée.
Je veux tenter de soulever le bras.
Je retombe en éclats.
Sable.
Elle m'a dit, danse dos au miroir.
Je dis, j'ai mal, c'est tout dedans dehors.
Pourquoi je danse encore...
Les appuis, j'ai de la peine.
C'est lourd.
C'est lourd après que je m'envole.
C'est libre, c'est grand, c'est vaste.
Ça crie ma douleur depuis le bas du dos.
Ça tourbillonne au dessus dedans.
Et mes appuis...
Je suis dans la poussière.
Je suis passagère.
Messagère.
Tout me traverse.
J'ai mal.
Là.
Tu vois toi?
Quand ça emporte loin pour revenir.
Quand ça prend aux tempes et contracte la poitrine, en tournant la main vers le ciel.
Un peu de soleil.
Donnez juste un peu de soleil.
Je suis légère.
J'ai peur de m'envoler.
Je veux prendre les poids, la lourdeur, m'enfoncer dans le sol, et les envoler.
C'est là qu'il vient me chercher, qu'il me soulève.
Comme pour me dire, regarde.
Si en bas, si en haut.
Regarde en haut.
Soulève, déplie, déploie.
Envole toi dedans.
Et je plie, je ferme, je soulève, je plie, je courbe, j'étend...
Lui laisser toute la place.
Jamais assez.
En ayant peur de le sentir si proche et si loin.
Comme effleurer le jour en tremblant...
Comme sentir exploser la lueur en dedans jusqu'au bout des doigts.
Et disparaître dans la lumière qui s'étend.
"Fais grandir le jour dedans dehors"
Quand la grâce me semble insolence.
Je plies, je casse.
Quand l'étirement semble ne plus vouloir en finir.
J'étend, j'étend, je fais le mouvement doucement, tout doucement.
Plus loin, plus grand.
Jamais assez.
Et je repars, je répare, je souffle, profond dedans dehors.
La dynamique change, j'accélère et je me laisse naître encore dans le mouvement.
Depuis tout le corps, dedans dehors.
Et bien avant, très loin avant, pour aller tout dehors.
Energie.
Flux...
Donnez moi des lignes de temps à suivre.
De l’énergie à sentir tout dedans dehors.
Tout me traverse.
Kotori kite kofuju sukoshi oite yuku
Va-et-vient
d'un petit oiseau qui laisse
un peu de bonheur.
Tsubaki Hoshino
1930 -
Le moineau. La poussière. Les grains de sable. Traces. Tristes Martins. Remous. Courant. Loin dedans. Pépiements. La poussière. Soleil. Vert. Le cardinal. Le feu. Le vœu. La prière. La cime. Les accords. Le rythme. L'appel du sol. La plage. La colline. La pente. Douce. La pente. La montée. La montagne. Acérée. Le voeu. La pierre. Le feu. La prière. Papangue. Le vent. Infini. Le souffle blanc.
Basse-cour.
Amour.
Le mouvement sert.
Le service du mouvement.
Au service de.
Mouvement.
Secouée. Secouer... réveiller jusque dessous la peau, en inspirant à pleins poumons, à moitié arquée.
C'est l'eau qui coule libre.
C'est la lumière qui entre par le carreau.
L'éclaboussure grandissante sous mes pieds.
Les arbres.
Savon douceur coco... envie pamplemousse.
Parfum artisanal mâle, Cryptoméria.
C'est comment vivre plus haut que ça?
J'étire le bras, je vais chercher loin, là.
Jusqu'où il faut pousser le mouvement dehors, jusqu'où il faut aller chercher la lumière du jour?
Je veux la voir s'étendre partout autour.
J'ai le soleil brûlant dans la poitrine.
Ca fait mal.
Je ne sais plus avoir faim, je ne peux plus avoir soif.
Dedans.
C'est tout au dehors.
J'ai mal.
Je suis vivante, c'est long, c'est lent.
Ca prend dedans.
J'ai mal.
Le ventre délivrant encore, un ruisseau, une rivière.
Des fleuves.
Jachère.
J'ai mal à la terre...
Sable. Sable. Sable.
Le sol sous les pieds.
Je veux rester au sol, pliée.
Je veux tenter de soulever le bras.
Je retombe en éclats.
Sable.
Elle m'a dit, danse dos au miroir.
Je dis, j'ai mal, c'est tout dedans dehors.
Pourquoi je danse encore...
Les appuis, j'ai de la peine.
C'est lourd.
C'est lourd après que je m'envole.
C'est libre, c'est grand, c'est vaste.
Ça crie ma douleur depuis le bas du dos.
Ça tourbillonne au dessus dedans.
Et mes appuis...
Je suis dans la poussière.
Je suis passagère.
Messagère.
Tout me traverse.
J'ai mal.
Là.
Tu vois toi?
Quand ça emporte loin pour revenir.
Quand ça prend aux tempes et contracte la poitrine, en tournant la main vers le ciel.
Un peu de soleil.
Donnez juste un peu de soleil.
Je suis légère.
J'ai peur de m'envoler.
Je veux prendre les poids, la lourdeur, m'enfoncer dans le sol, et les envoler.
C'est là qu'il vient me chercher, qu'il me soulève.
Comme pour me dire, regarde.
Si en bas, si en haut.
Regarde en haut.
Soulève, déplie, déploie.
Envole toi dedans.
Et je plie, je ferme, je soulève, je plie, je courbe, j'étend...
Lui laisser toute la place.
Jamais assez.
En ayant peur de le sentir si proche et si loin.
Comme effleurer le jour en tremblant...
Comme sentir exploser la lueur en dedans jusqu'au bout des doigts.
Et disparaître dans la lumière qui s'étend.
"Fais grandir le jour dedans dehors"
Quand la grâce me semble insolence.
Je plies, je casse.
Quand l'étirement semble ne plus vouloir en finir.
J'étend, j'étend, je fais le mouvement doucement, tout doucement.
Plus loin, plus grand.
Jamais assez.
Et je repars, je répare, je souffle, profond dedans dehors.
La dynamique change, j'accélère et je me laisse naître encore dans le mouvement.
Depuis tout le corps, dedans dehors.
Et bien avant, très loin avant, pour aller tout dehors.
Energie.
Flux...
Donnez moi des lignes de temps à suivre.
De l’énergie à sentir tout dedans dehors.
Tout me traverse.
Kotori kite kofuju sukoshi oite yuku
Va-et-vient
d'un petit oiseau qui laisse
un peu de bonheur.
Tsubaki Hoshino
1930 -
Le moineau. La poussière. Les grains de sable. Traces. Tristes Martins. Remous. Courant. Loin dedans. Pépiements. La poussière. Soleil. Vert. Le cardinal. Le feu. Le vœu. La prière. La cime. Les accords. Le rythme. L'appel du sol. La plage. La colline. La pente. Douce. La pente. La montée. La montagne. Acérée. Le voeu. La pierre. Le feu. La prière. Papangue. Le vent. Infini. Le souffle blanc.
Basse-cour.
Amour.
Le mouvement sert.
Le service du mouvement.
Au service de.
Mouvement.
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