L'ombrelle rouge

La nuit était opaque.
Pas un filet de lumière.
Pas une étoile perceptible à travers les nuages.
Il n'y avait que la lueur faible d'une bougie. Une lumière douce orangée qui enflammait la pièce froide.
Dehors, la neige recouvrait tout depuis plusieurs heures déjà.

Elle était tapie silencieusement dans un coin d'ombre.
Elle attendait.

Il est passé comme une furie, faisant craquer le plancher sombre sous l'agilité de ses pas.
A peine le temps de sentir l'odeur puissante de son pelage trempé.
Il a fait tourné l'ombrelle en sortant.

L'ombrelle rouge sang oubliée sur le sol.
Comme on laisse une tâche d'encre séchée dans l'assiette.
Sans y prendre garde.

Elle a entendu.
Son haleine.
Son regard perçant.
Il a disparu dans la nuit de neige.
Lui, presque transparent au milieu des flocons.

Cri d'oiseau au creux de l'obscurité.
Plumes blanches.

Il lui avait dit... il faudrait faire vite.

Les paumes des mains ouvertes, elle pouvait respirer à présent.
Elle tenait de nouveau les flammes.
A pleines brassées.
Des myriades de lucioles étincelantes.

Tout est allé très vite dans sa tête.
Jusqu'au souffle coupé.
La salle de bains.
La lame glacée.
Les mains de l'homme ballantes avant même d'avoir pu les porter au ventre.
La vie qui s'en va.
Le souffle coupé.

Revenue d'une apnée, les yeux de nouveau ouvert, elle a saisi l'ombrelle.

Du sang sur la neige.